Alfred & Bruce

O homem baixo e calvo de cabelos brancos e bigode escuro empurra um carrinho pelo corredor. As rodas rangem sobre o tapete importado, o cheiro de café fresco e torradas exala para dentro do quarto. Duas batidas na porta.

- Mestre Bruce? O senhor está acordado? O café está pronto. Mestre Bruce? – soa a voz ligeiramente rouca com um carregado sotaque inglês.

- Pode entrar Alfred, estou acordado. – a voz grave responde.

Alfred abre a porta, empurra o carrinho com uma bandeja coberta por uma redoma de metal e a encosta próxima a mesinha no canto do quarto. Bruce, sentado em uma cadeira próxima, ainda vestindo metade de seu uniforme, sorri para o mordomo. O corpo musculoso e castigado do empresário exibe o olho esquerdo inchado, vários hematomas nos braços, um corte na sobrancelha direita, um pouco de sangue molhando a camiseta que denotam acontecimentos da noite passada.

- Mestre Bruce, acredito que os pontos que fiz em suas costas estão a ceder – diz o mordomo com toda a sua pompa britânica. Bruce olha por cima dos ombros.

 - Sinceramente, eu nem senti. – diz pegando uma torrada e a manteiga.

- O senhor tem sorte que eu trouxe a caixa de primeiros socorros, como sempre. Poderia, por favor, retirar a camisa, para que eu possa retificar os danos que o senhor causou em meu trabalho da noite passada? – Alfred abre a pequena maleta que estava escondida sob o carrinho e veste uma luva cirúrgica, enquanto isso, Bruce tira sua camiseta coberta de sangue e a joga no chão.

O inglês olha para a mancha de sangue no chão, levanta uma sobrancelha, Bruce percebe e movimenta-se para pega-la, mas antes que consiga o mordomo puxa-o pelo ombro e começa seu trabalho com a agulha de sutura. O outro não esboça nenhuma reação de dor, e antes mesmo de dar uma única mordida em seu café da manhã, ele franze o cenho por um instante e pergunta, um pouco hesitante e sem olhar para o mordomo

- Alfred, você acha que o que eu faço é certo?

- Mestre Bruce, não cabe a mim responder essa pergunta. – o homem calvo para seu trabalho de sutura por um instante, antes de dar mais um ponto.

- Não estou perguntando como seu patrão – Bruce vira-se, sua expressão é um misto de preocupado e triste – Estou perguntando para um amigo.

O mordomo na mesma hora para o que está fazendo, afasta-se por dois passos e caminha até a cama. Ajeita o lençol impecável e intocado e senta-se olhando para seu patrão.

- Nesse caso, mestre Bruce, eu não me vejo na capacidade de lhe responder como um amigo, pois não vejo o senhor como um. – o homem calvo abaixa a cabeça ligeiramente.

- Alfred? – Bruce responde claramente surpreso.

- Tomas era meu amigo, mestre Bruce, não o senhor. – A expressão de surpresa, do homem na cadeira da lugar para incógnita – Eu vi o senhor correr por esses corredores quando tinha apenas quatro anos. Eu ajudei o seu pai a te tirar daquele maldito poço quando caíra. Eu lhe segurei em meus braços durante o funeral de Tomas e Marta. Eu lhe ensinei frações e a resolver equações do segundo grau, lembra-se – Bruce sorri – Você tinha dificuldades em entender a fórmula de bhaskara, mas assim que a entendera, não havia exercício que não conseguisse resolver. Eu vi o senhor se formar anos antes do que eu poderia esperar. Eu vi o senhor treinar e colocar o capuz pela primeira vez. – O mordomo abaixa novamente a cabeça e olha para o sangue nas próprias mãos – Eu tenho medo de quando será que o senhor vai colocá-lo pela ultima.

- Você então não me vê como amigo porque me vê como filho?

- Não, Mestre Bruce! Eu nunca poderia substituir seus pais! Longe de mim! Não é o que eu quis dizer. – O senhor inglês responde antes mesmo que Bruce possa pronunciar mais uma palavra.

- Eu acho que deveria ser o que você quer dizer, porque eu te vejo como um pai. – Bruce sorri novamente, e pela primeira vez, o mordomo sorri de volta, visivelmente emocionado. Alfred suspira, e deixa os ombros livres, solta o corpo por alguns momentos. – então eu pergunto novamente. Você acha que o que eu faço é o certo?

- Sim. Alguém tem que estar lá para o oprimido, para o violentado. Alguém tem que proteger o mais fraco. E se a polícia é tão ineficaz e corrupta para fazê-lo, há de ser do próprio povo que surge tal defensor. – o inglês prossegue com olhos tristes – me dói imaginar é que tenha que ser você a fazê-lo. Alias, que você sinta que tem que fazê-lo e que não há ninguém mais para tal.

- Não acho que não há ninguém mais para tal. O Clark, a Diana, o próprio Dick, também fazem o mesmo e... – o mordomo interrompe.

- O que quero dizer é que, eu me sinto parcialmente culpado por você estar lá fora todas as noites. Eu te criei, parte de você é minha responsabilidade. E eu tenho medo de ter falhado com você, com seus pais. Eu não quero enterrar outro Wayne na minha vida. – o inglês fala com olhos mareados.

- Não posso garantir que eu não vá mais colocar aquela máscara. Muito menos que... –Bruce suspira - o pior aconteça hoje, ou amanhã. Mas nunca se sinta culpado por minhas atitudes. É minha responsabilidade, são minhas decisões. – o homem para por um momento - E, Alfred, se te pesa tanto me ver assim, é só me falar. Você não precisa estar aqui e me ver me destruir aos poucos. Eu não quero que faça nada que não se sinta a vontade em fazer. Posso, não sei, te transferir para o nosso apartamento em Metrópolis, por exemplo.

- Mestre Bruce, o senhor realmente acha que eu faria algo se não quisesse? – o mordomo fala de forma séria - Eu lhe ajudo com todas as coisas relacionadas ao morcego por vontade própria. Eu sei que o senhor não vai parar, eu sei que o pior pode acontecer. E antes eu esteja aqui para remendá-lo, do que o senhor fazê-lo sozinho. – ri levemente - Por Deus, os seus pontos de sutura são horrorosos. – Bruce abre um sorriso.

- Quer dizer que você só faz o que quer? Então você gosta de lavar a minha roupa?

- A lavanderia faz isso. – Alfred abre os braços, gesticulando.

- Preparar a minha comida?

- Eu adoro cozinhar.

- Arrumar a minha cama?

- Há dez anos o senhor não dorme em casa.

- Limpar a casa?

- Eu moro aqui.

- Para que eu te pago então?

- Eu também não sei. Basicamente o senhor me paga para cuidar da minha casa, cozinhar com bons ingredientes e andar em carros de luxo. Claro, eu trago algumas sobras para o senhor, costuro suas costas a cada dois dias e te levo para um ou outro evento social, mas eu penso nisso como um favor. – Bruce gargalha – Na verdade o senhor me paga lembrá-lo de que mesmo num mundo de deuses o senhor ainda é humano e isso é sua maior arma.

- Alfred, não há salário no mundo que pague isso.

- Então devo informar para o Lucius sobre o meu aumento?

- Claro, como quiser. – Bruce volta-se para suas torradas meneando a cabeça e sorrindo. – Quer saber, Alfred. Eu acho que o morcego precisa de um dia de folga.

- Talvez não o morcego, mas com certeza Bruce Wayne precisa.